A veces, el viento deja aquí las palabras que se lleva.
Sé a los fanáticos obnubilados, confieso que ellos están trasnochados y juntos como una pandemia, deambulan dispersos por entre la porquería, todos sucios, van con su vulgaridad.
Como mayoría, ellos circulan detrás de las quimeras; salen temprano a buscar codicias ordinarias, se meten en medio de desfiles grotescos; ni nadie puede frenarlos en sus excesos, hurtan, tragan y vician allí hasta saciarse; realizan una comedia de día.
*
Una mosca volaba en el consultorio y parecía escribir o dibujar algo en el ambiente.
—¡Manuelito! ¡Manuelito! Por favor, atiende, no seas tan distraído. Ahora escucha. Debes ser fuerte. Siento mucho decirte esto, pero los especialistas señalan que tu enfermedad es incurable.
Alcé mi mano, como en la escuela, para opinar:
—Pero, doctor, nunca tuve dolor alguno. Al contrario, me siento mejor cada día.
La mosca se había detenido en el techo para escuchar.
—Ese bienestar es uno de los síntomas. Cuanto más sano te sientas, más grave estarás.
—¿Moriré? —Pregunté preocupado.
Quince años atrás daba clases en una escuela secundaria nocturna de adultos en las afueras de la ciudad. Una noche de agosto, al finalizar la jornada me dirigí a la parada del colectivo, distante a pocos metros del establecimiento. Al llegar a ella se acercó un vecino del barrio, quien me avisó que a la hora veintidós los choferes de transporte de pasajeros comenzaron con un paro sorpresivo, así que no funcionaba el servicio. Por lo tanto, llamaba a un taxi o caminaba hasta mi casa. Como era fin de mes y tenía mis bolsillos vacíos de dinero, decidí caminar los cinco kilómetros que separaban la escuela del pueblo en donde vivo.
La noche estaba fría, pero al menos la luna llena alumbraba el camino. Disfrutaba el sonido de los insectos y animales nocturnos que, amparados en la oscuridad de la vegetación, daban toda una sinfonía que acompañaba mis pasos sobre la banquina de la ruta. Pasó un coche, y a punto estuve de hacer dedo; no me animé, vaya uno a saber si el dueño del vehículo tenía ganas de compartir minutos de su viaje con un desconocido acompañante.
Me mira, me acecha y me persigue con sus pupilas desde las diez de la noche cuando me senté en la barra de este misterioso bar. Ahí está, sentado a tres metros de mí. Su mirada es un reflejo de la oscuridad misma y del infierno en la tierra, mas no sé si me asusta o me excita imaginar la clase de pensamientos que está teniendo sobre mí.
¿Será que en su mente ya fui suya?
Mueren las horas. Se caen las auroras del día. Naufragan los sueños. Luego entonces, surgen las sombras de esta noche en la ciudad del crimen. Y con una precipitada voracidad renace la incertidumbre, para descollarse en más homicidios.
En tanto, tras este lóbrego suceder de tinieblas, va reapareciendo una mujer delgada. Ella deambula por la calle oxidada. Camina sola y cabizbaja, con la mirada perdida en su interior. A su instante, va preocupada y percibe un ahondado temor en su flagelada alma. Descubre, las ráfagas del mal que parecen recorrer su cuerpo, agolpando la ebriedad suya, que la consuma.
Después de salir de la escuela, mi grupo de amigos hablaba sobre qué pasaría si un terremoto golpeara la escuela mientras estamos en clases, yo iba detrás de ellos escuchando todo, la verdad mis amigos a veces pueden ser muy molestos. Cuando llegamos a casa de mi amiga escuché pasos dentro del bosque, pero cuando di vuelta no había absolutamente nadie, en mi pueblo todo es bosque y las casas están todas juntas, por eso vamos en grupo de regreso a casa, siempre escucho ruidos en el bosque, probablemente son ardillas o cualquier otro animal.
Corría el año 2020, una época gloriosa para la música, sitios repletos de artistas de distintos géneros, tutoriales en internet sobre como sonar como tu artista favorito, prácticamente podías convertirte en un músico de la noche a la mañana.
En un mundo repleto de artistas lo que faltaban eran oportunidades, debido al gran numero de artistas sobresalir era demasiado difícil, la mayoría de la gente no entraba a internet buscando nueva música, sino que se mantenían en su zona de confort y si llegaba algo nuevo y bueno lo acoplaban a ella.
TÍTULO: Líbrame la próxima semana
AUTOR: John Carlos Yunca Cruz LUGAR Y AÑO DE EDICIÓN: Lima, 2016 |
GÉNEROS: Novela, realismo mágico
EXTENSIÓN: 173 páginas EDITORIAL: Apogeo |
Si la literatura griega tiene su Edipo, la latina su Enrique, la checa su Gregorio Samsa; por otra parte, la literatura portuguesa tiene su Santiago y la del habla hispana posee a su Marco, personaje engendrado en el 2016 en la novela: Líbrame la próxima semana, escrita por el peruano John Carlos Yunca Cruz, figura muy querida del país incaico.
